Si je pouvais prier d'être gauchère, je serais athée.

Carburer au plus grand format.
King size.
Bilingue d'avoir un pas entre deux conceptions, même si une me dépasse.
Du haut de ma gamme mal apprise, du bas de mes doigts qui se retiennent d'un marathon de nous,
ma peau chuchote à la raison que ce n'est pas autre chose.
Au désir des heures sans trop assez, je lève un autre index.

Pardon.
Tu ne pourras pas me sauver du king size.
Des besoins de royaume inconquis.
Pour m'emprisonner, pour hurler.
Je lance.
La balle au mur qui résonne
par un pas sur le sol.
Comme une mitraillette de toi.

Vent d'âme enceinte.

Mes lèvres se gercent de pouvoir,
contre l'abîme des mots hypoglycémiques.
Mes lèvres comme la terre sans semence,
comme la racine sans aisance.
Peux-tu me sauver.
Pour m'emprisonner, pour hurler.
Tes milles coups contre mes calorifiques rêveries.

C'est le texte écrit au plein centre du désert grand format.
Par une petit informatée d'envies redécorées.
Reste là.
J'veux dire, sans s'envoler.
Douce crise de l'octobre.

Je viens d'août.